“唐大人，我习惯了毛笔，用不来别的。”

乌冬身姿挺拔，一只手挽着袖子，一只手不紧不慢的朝砚台里面加水，磨墨。一举一动，自有传统中式魅力。

唐温如摇摇头，低声说了一句“wanker”.

乌冬听到了，办公室就四五个人，他虽然三十多岁，但尚且年轻力壮，自然不聋。他听不懂，也能猜到唐温如在骂他。

可是，他能怎么办？站起来，掀翻对方的桌子，揪着对方的衣领打过去吗？

然后呢？

他会被撤职，被打压，被以一个欺辱同僚的罪名下狱。可是他的父亲又有谁来替他养老送终？他的妻子，八岁的女儿，六岁的儿子，这些亲人，谁来照顾他们？

人到中年，方才明白，脸面反而不是最重要的。他需要这份任职来赚取粮米钱，养活一家老小。

乌冬的额头蹙起，似乎又添了几条皱纹。墨点滴在纸上，成了一块黑坨。

他久久不能下笔。

沉默，是他隐忍多年，唯一学会的东西。