次日，阳光跌进西山的刹那，沈星槎的靴底碾过一片干枯的剪纸。

那是一幅未完成的“福寿图”。

剪刀裁出的纹路里，还缠着半缕人气，像被突然抽走灵魂的躯壳。

沈星槎蹲下身，把剪纸从靴底揭下来的时候，指尖被纸边缘割了一下。

没出血，但疼得很细，像被小东西咬了一口。

风从巷子灌过来，纸屑往他脸上扑。

他没躲。

手腕上的铜片是凉的。半个福字黏在上面，寿字剩个偏旁，被风吹得簌簌响，像在抖。

“这剪纸……”

昨天路过西街口，还看见它贴在王家门窗上，红得扎眼。

王婆子坐在门槛上剪的，剪一刀念一句佛，说等腊月二十八贴正堂，给瘫了三年的老头续福寿。

现在纸在这儿，干巴巴的，被不知道多少只脚踩过。

人气，不是一下子散干净的。

是丝丝缕缕地往外渗，渗到最后只剩个壳子，风一吹就碎。

他把剪纸叠了叠，塞进袖口。

铜片上，残留的那半缕热乎气儿隔着布料贴着手腕，像谁临走前没说完的话。

巷子尽头有人在哭。声音不大，被风吹散了一半，另一半闷在喉咙里，听着像冬天关不严的木门。

沈星槎没回头。

靴底碾过更多碎纸屑，沙沙的，像踩在去年的落叶上。

太阳彻底沉下去了。

整条巷子暗下来，红纸屑的颜色也跟着死了，变成灰褐色的斑点，贴在青石板上，抠都抠不下来。

袖口里，那团剪纸硌着手腕。

沈星槎走快了几步，铜片撞着腕骨，一下一下地响，像是替谁敲着木鱼。

沈展槎还没走到巷口，那股味道先撞了上来。

桐油味。

那种推光漆器特有的甜腻，像浸透了几十年的老木头被火烤过，往人鼻腔里钻。

可底下，压着铁锈的腥，浓得发苦，像咬破舌尖后满嘴的血味。

他脚步顿了一瞬。

林晚星在他身侧，绣绷不知什么时候又端起来了。

三色蚕丝，在指间发疯似的自己抖动。

它们在半空织成一片透明的网。

网眼筛过来的风里，桐油味更浓了，浓到发臭。

“呃，是推光漆器的味道。”

林晚星的声音压得很低，低到像是说给自己听。

手指攥紧绣绷的边缘，指节白得和那截蚕丝一个色，

“蚀魂者把晋商票号的墨汁，都熬成毒了。”

墨汁。

沈展槎想起袖口里那团剪纸。

王婆子家的窗花，墨线勾的福寿纹，现在在他袖子里皱成一团。

他伸手去摸，指尖碰到铜片。

凉的，凉得透骨。

“不对。之前那半缕人气是温的。”