熵雾散尽的第三日，苏州老城的晨雾吸饱了水汽，软软地漫过青石板路。

石头洇成深黛色，脚底仿佛能触到薄薄一层凉滑。

沈星槎立在临顿路口，远处挑着担子的商贩，晃悠悠穿过巷弄，绵软的吴语吆喝，被雾气揉得又糯又长。

竹筐里的碧螺春尖儿缀满露珠，清冽的茶香乍一荡开，便被隔壁糖粥摊的甜暖热气一裹，缠缠绕绕扑进鼻腔。

他整个人忽然顿住，只觉身子发轻，像是被这气味一把拽进了未醒的旧梦深处，连魂魄都浸透了江南的温软。

“阿婆，要两笼蟹壳黄！”

穿校服的小姑娘踮着脚递钱，鬓角别着一朵新鲜的白茉莉。

卖早点的阿婆笑着应着，竹屉掀开的瞬间，热气裹着芝麻香腾起，在阳光下，散成细碎的金芒——

熵雾笼罩的几年间，沈星槎在星纹山脉，从未见过的、属于人间的光。

他拢了拢素色棉袍的袖口，将承影剑藏进宽大的袖中。

剑身上的织星纹，早已沉寂，就像他体内趋于平和的星力。

三个月前，最后一处伪纹余孽的巢穴，被连根拔起。

硝烟尚未散尽，卫昭的手掌便沉重地落在肩上，拍得他骨骼一沉：

“该回去看看了。”

就这一句，像有人拿刀猛地，挑开了他裹了十几年的壳——

他骤然发觉，自己竟已拼凑不出苏州老宅的门槛，是高，是低。那个从小跨进跨出的高度，就这么没了。

记忆，像是被人活生生剪掉一截，只剩一个黑洞洞的断面。

那是家，却已经陌生得需要重新摸索。

穿过干将路的石拱桥时，乌篷船摇着橹从桥下驶过，船娘的吴侬软语顺着水波漫上来：

“先生要不要搭船？前面就是平江路咯！”

沈星槎笑着摇头。

他记得，奶奶曾讲过的话，“苏州的路，要一步一步走。青石养人，也记事，百年间多少双脚印踏过去，它都会记得。”

此刻，沈星槎踩上去，凉沁沁的石面温顺地贴着脚底，竟能清晰地触摸到，当年匠人凿下的每一道纹路。

那不止是纹路，是凿尖抵着石头时腕骨的劲道，是一呼一吸间传进石头里的体温。

更奇的是，那些被熵雾经年蚀出的裂痕，明明三个月前还嶙峋如骨，如今却被晨雾、茶香、糖粥的甜暖一日日填进去，三日人间烟火，便悄悄收了口。

那裂痕还在，却像手心磨出的薄茧，并非伤疤，是岁月长出的新皮。

脚底板传来温柔一触，像故土正在辨认归人。

“星槎斋”的朱漆大门，藏在巷尾的藤蔓里。

铜环上的绿锈蹭在掌心，带着时光的凉意。沈星槎深吸一口气，推开了门。

“吱呀！”

木门转动的声响，惊飞了檐下一双燕子。

阳光斜斜地落进天井，把窗棂的影子印在青石板上，一格一格，像光阴在慢慢移步。

光柱里，浮着细细的尘埃，缓缓地，缓缓地，仿佛连它们也舍不得落定。

正屋里，八仙桌上还摆着奶奶惯用的那套青瓷茶具，茶壶嘴儿微微朝向窗。

绣架上，搭着半截未完工的缂丝扇面，并蒂莲才绣了一半。

针脚密得似星轨，一针追着一针，像要把未尽的日子，也绣进去。

沈星槎的指尖抚过绣架的木棱，那里还留着奶奶的温度。

他突然想起七岁那年发高热，奶奶就是坐在这绣架前，一边用银针刺破他的指尖放血，一边用缂丝针给他绣护身符。

“星槎啊，”奶奶的声音，带着吴语特有的软糯，“缂丝讲究‘通经断纬’，就像做人，该守的规矩不能破，该变的法子不能僵。”

那时他不懂，只盯着奶奶指尖翻飞的五彩丝线，看它们在素色生丝上，织出花鸟虫鱼，仿佛有了生命。

直到后来，在星纹学院，老周第一次把“以线牵星”四个字写在黑板上时，他还没什么感觉。

那天，他们坐在织室里，每人面前一架小小的星梭，梭上缠着淬过星辉的银线。

老周示范时，枯瘦的手指捏住线头，轻轻一抖。