伊克顿的呼吸，在头盔里，被过滤成一道平稳的，带着机械摩擦感的嘶声。

他那身厚重的终结者盔甲，就是一口行走的小型堡垒。

外头那股能把骨髓都冻上的寒气，还有那股子稀薄的带着电火花味儿的臭氧，全都被厚实的陶钢和密封条隔绝。

他什么也感觉不到，除了盔甲里循环空气的机油味。

他呼出的湿气，刚一出口，就被吐息槽的低鸣声抽走。

可总有那么几丝水汽，会凝结在目镜的边缘，结成一层碍事的模糊白霜。

这身古董盔甲的通病。

一个小毛病，一个他早就习惯，甚至懒得在战斗中分神去擦拭的瑕疵。

他只是用眼角的余光，自动忽略了那片碍事的霜花。

到目前为止，三道由“不朽者”组成的巡逻防线，已经被他们悄无声息地拆了。

那些摇摇晃晃的金属骨架，每一个，都是在拐过墙角的瞬间，被两三个黑色的钢铁巨人同时扑倒。

沉重的动力拳套，无声地捏碎了它们的金属脊椎；

闪着微光的短匕，精准地捅进了它们胸口的能量核心。

然后，这些闪着火花的“零件”，就被利落地拖拽，塞进了晶体墙壁上那些用来当掩体的几何暗格里。

他们的配合，与其说是战斗，不如说是一台演练了无数次的杀戮机器，每一个动作都卡得死死的，精准得令人发指。

没有一次多余的脚步，没有一声盔甲关节处不必要的摩擦。

他们正在用凡人的钢铁，亵渎一座异形的神殿。

伊克顿心里跟明镜似的。这鬼地方，根本不是凡人理解中的“矿区”，它是一座为某个冰冷的、沉睡的机械之神修建的巨大殿堂。

脚下的回廊，全是用那种被打磨得光滑如镜的蓝色晶体合金铺成的。

连他们这身重达数吨的陶钢战靴踩上去，都几乎发不出一点回音。

墙壁上找不到一丝接缝，地面上连一粒灰尘都看不见。

空气里，弥漫着一股纯净到让人恶心的能量波动，那波动太浓了，甚至在他的味觉感应器上，激起了一丝若有若无的、带着铁锈和臭氧的甜腥味。

这里的一切，都在固执地追求一种几何学上的绝对完美。

一种死了千百万年的、不容许半点杂质的冰冷永恒。

“指挥官。”

终结者捌号的声音在私人通讯频道里响起，那声音经过了层层过滤，不带任何情绪，只有数据的平稳。

“中枢，已定位。”

伊克顿那覆盖着陶钢的左臂猛地向前一伸，握紧的动力拳套，无声地示意全队停下脚步。