三月本该是京城吐露新绿的时节，此刻却被一片昏黄的混沌吞噬。蒙古高原卷来的沙尘暴，如同一条狂暴的土黄色巨龙，裹挟着亿万颗愤怒的沙粒，呼啸着扑向古老的都城。天空不再是天空，而是一块被脏污抹布反复擦拭的毛玻璃，太阳挣扎着透出一团模糊惨白的光晕，悬在头顶，却丝毫感觉不到暖意。能见度骤降至百米以内，空气里弥漫着呛人的土腥味，每一次呼吸都像是在吞咽粗糙的砂纸。PM2.5的指数早已爆表，监测仪器的红色警示灯疯狂闪烁，最终在极限值上彻底熄灭——并非故障，而是空气中悬浮的颗粒物密度，已超出了常规仪器的感知极限。

更糟糕的是，这场狂暴的沙尘，携带着异常强烈的电磁干扰。城市上空无形的信息高速公路瞬间瘫痪。手机信号格彻底消失，变成令人心慌的“无服务”；电视屏幕雪花飞舞，广播频道刺啦作响；最致命的是，依赖卫星信号的导航、通信系统大面积失灵，连覆盖全国、在极端条件下提供最后保障的北斗短报文通信也陷入了沉寂。首都仿佛被一只无形的巨手强行拖回了信息孤岛的时代。

李玄策站在国安部应急指挥中心巨大的落地窗前，眉头紧锁，凝视着窗外末日般的景象。手指无意识地敲击着冰冷的窗框，发出沉闷的笃笃声。作为国安部常务副部长，他深知这绝非一次简单的自然灾害。沙尘暴年年有，但如此精准、强烈地瘫痪核心通信节点，背后是否有推手？他脑海中飞速掠过近期国际能源市场波动、边境地缘博弈的信息碎片，试图拼凑出可能的关联。然而，当务之急是恢复基础通讯，保障城市运转和应急指挥！

“报告！所有备用通讯方案均受强干扰，短波、微波尝试均失败！北斗系统地面站报告，信号被沙尘电离层严重散射，无法有效接收解码！”技术负责人的声音带着一丝不易察觉的绝望。

李玄策深吸一口气，那土腥味直冲肺腑。他转身，目光扫过指挥中心一张张紧张而焦虑的脸庞。“启动‘烛龙’预案，联系所有能联系上的地面节点，尤其是民间力量，寻找一切可能的替代通讯手段！清墨，念墨她们在哪？”他沉声问道，声音在压抑的室内显得格外清晰。

“方院士和李念墨博士正在西山植树点参加植树节活动，李天枢也在。信号中断前最后定位显示在那里。”助理迅速回答。

“西山…”李玄策眼神微动。那里地势较高，或许…“备车！去西山！”

与此同时，西郊某处山坡的植树现场，早已被黄沙搅得天翻地覆。原本热闹的植树活动被迫中断，彩旗被狂风撕扯得猎猎作响，刚挖好的树坑瞬间被流沙填平大半。人们纷纷躲进临时搭建的帐篷或大巴车里，咳嗽声不绝于耳。

方清墨用丝巾紧紧捂住口鼻，护着身旁的李天枢。她作为材料专家，敏锐地感觉到沙粒撞击皮肤带来的细微静电麻痒感，这异常活跃的电荷，正是干扰电磁波的元凶之一。李念墨则站在一棵刚栽下、被狂风吹得东倒西歪的小柳树旁，她秀气的眉头紧蹙，望着漫天黄沙，眼神却异常专注，仿佛在倾听风沙的嘶吼。

“姐，风在哭…好多声音，乱糟糟的…”李天枢的小脸埋在方清墨怀里，声音闷闷的，带着孩童特有的敏感和一丝不安。他的预知能力在这种环境能量剧烈扰动的状态下，接收到的信息如同混乱的噪音。

李念墨闻言，心中一动。她看着手中被风吹折的一根新鲜柳枝，翠绿的汁液染湿了指尖。一个念头闪过脑海。她利落地掏出随身携带的瑞士军刀，小心地削去柳枝的皮，露出里面白皙柔韧的内芯。她的手指灵巧地动作着，仿佛在制作一件精密的仪器，而非一个孩童的玩具。很快，一支简易的柳哨成型了。

她将柳哨凑近唇边，深深吸了一口气，然后用力吹响。

“呜——”

“呜——呜呜——呜——”

尖锐又带着几分原始苍凉的声音穿透了风沙的咆哮，断断续续，不成调子。但李念墨没有停。她闭上眼睛，努力回忆着。她想起幼时爷爷李长庚教她背诵的古诗，想起父亲李玄策书房里那些泛黄的古籍，想起一首古老的乐府曲调——《折杨柳》。那本是离别之曲，此刻在这隔绝天地的沙尘中吹响，却莫名地契合了某种心境。

她的气息逐渐平稳，吹奏的技巧仿佛无师自通。那尖锐的呜咽声开始变得悠长、曲折，带着一种古老的韵律，不再是刺耳的噪音，而像一缕坚韧的丝线，顽强地在混沌的黄沙中穿梭、延伸。

“呜——呜呜——呜——呜——”

古老的《折杨柳》曲调，穿越千年时光，在二十一世纪的沙尘暴中，幽幽响起。

奇妙的事情发生了。离她最近的几股打着旋的风沙，似乎被这独特的声波频率吸引，旋转的速度和方向发生了一丝微不可察的变化。李念墨敏锐地捕捉到了这一点！她精神一振，更加专注地调整着吹奏的气息和口型，试图寻找那个能与风沙“对话”的频率。

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“呜…呜…呜……” 柳哨声时而高亢，时而低沉，如同一个古老的巫师在呼唤风伯。

同一时刻，在连接京城与西北的交通大动脉——八达岭高速的某段上，一辆重型厢式货车正深陷在沙尘的泥沼中。驾驶室里，周卫国，这位李玄策的老同学，如今的危险品运输安全专家，正焦头烂额。他运送的是一批精密实验仪器，目的地是西北某重要基地，此刻却被困在这前不着村后不着店的地方。车载电台全是沙沙的噪音，手机信号全无，导航屏幕漆黑一片。

“该死！”周卫国狠狠捶了一下方向盘。窗外是翻滚的黄沙，能见度不足五米。他尝试启动车辆，车轮在厚厚的积沙上空转，卷起更大的烟尘，却寸步难移。巨大的车身在狂风中微微摇晃，如同汪洋中的孤舟。

他疲惫地靠在椅背上，望着被沙尘完全糊住的挡风玻璃。沙粒被狂风吹着，不断撞击、堆积在玻璃上。突然，他的目光定住了。在靠近雨刮器根部的一小片区域，那里的沙粒似乎没有均匀覆盖，而是在某种气流作用下，诡异地聚拢、排列，形成了一些…奇怪的痕迹？

他凑近了看，用手指小心地抹开一小块视野。只见那些细小的沙粒，竟然在玻璃上堆砌出了几个清晰的、结构方正的字符！那绝不是汉字，也不是英文！周卫国早年走南闯北，见识颇广，他心头猛地一跳——这字符的形状，分明是早已消亡的、神秘的古西夏文字！

他屏住呼吸，仔细辨认。虽然沙粒在不断被风吹散又聚拢，但那几个字符却顽强地维持着基本的形态。他认出了其中一个，正是西夏文中的——“风”！

“风？”周卫国喃喃自语，心头疑窦丛生。是巧合？还是某种启示？他下意识地掏出随身携带的笔记本和笔，借着昏暗的光线，将玻璃上沙粒排列出的那个“风”字，小心翼翼地临摹了下来。

在西山植树点不远的一处避风小山坡上，一位头发花白、精神矍铄的老人，正带着一群同样被风沙困住的小学生。老人姓郑，是市气象局退休的老局长。孩子们有些害怕，缩在老师身边。郑老看着漫天的黄沙，眼中没有恐惧，只有一种老气象工作者面对天气挑战时的沉着与探索欲。