“你拿这个吧，选泥时扒土用得着”

钱希接过铲子，木柄上的布条蹭过他的指腹，软乎乎的。

他掂量了一下，随口问，“这布条是你缠的？”

“不是”

秦韵低头去拿筛子，声音轻了几分，“我说木柄有点滑，奶奶就帮我缠上了。”

秦守礼早等不及了，扛着把大锄头往院外走，嗓门洪亮。

“走喽！让你们看看啥叫‘土生金’！”

一行人跟着他往屋后的山路走。

山路铺着青石板，被来往的脚磨得溜光，路边的野菊开得正盛，黄灿灿的。

秦守礼走在最前面，锄头扛在肩上，哼着不成调的老曲子，背影在阳光下拉得很长。

秦韵和钱希走在后面，中间隔着半步的距离。

风从山坳里吹过来，带着草木的清气，秦韵的发梢被吹得往他那边飘了飘，又落回去。

她忽然想起小时候，也是这样跟着爷爷来选泥，那时候她才到爷爷腰那么高，总把选好的泥块当成宝贝揣在兜里，结果回家被奶奶笑“浑身都带着土腥味，跟个泥猴似的”。

“秦老先生选泥有讲究吧？”

钱希的声音打断了她的思绪，他正看着秦守礼的背影，手里的铲子在指尖转了个圈。

“我听人说，做陶的土，得‘看色、闻味、捏劲’？”

秦韵愣了下，没想到他连这个都知道，点点头。

“嗯，爷爷说，好土是青灰色的，闻着有股潮乎乎的腥气，捏在手里不僵，能揉出‘肉感’。”

她说着，捡起路边一块碎土在指间捻了捻，土末簌簌往下掉。

“像这种黄泥土就不行，太脆，烧出来容易裂。”

钱希看着她捻土的手指，指甲修剪得干净，指腹带着点陶土染的浅褐，捻土的动作很有美感。

他没有作声，只是悄悄取下挂在脖子上的相机，镜头对准了她。

前面的秦守礼忽然停下脚步，指着一片被松针盖着的坡地。

“就这儿！”